La plume de Marie

Il ne me souvient plus comment j'ai regagné mon lit ; comment j'ai répandu, comme un costume, la robe bleue de Mademoiselle Margot sur le sol. Une fois étendue, j'ai contemplé le ciel de ma chambre, incapable de trouver le sommeil. Monsieur Corneille, j'ose à peine y croire, m'a trouvé, peut-être, un intérêt.

Et loin de me condamner pour mes paroles, il m'a louangée !

Mais que dirait-il s'il savait que je suis non pas Margot de Rochecourt, mais Marie, juste Marie, orpheline et fille de servante ?