Une étoile mystérieuse

Chez moi, on était juifs de père en fils.

Enfant, je le fus donc à mon tour. Mais pour

quoi faire ? À douze ans, je croisais le chemin

d'un vieil homme au regard profond : «Saurastu

en faire autre chose qu'un mot ?» C'est ainsi

que tout a commencé.

Depuis la guerre, ma famille entière

demeurait tapie dans le silence. Je devrais

tout apprendre par moi-même. Entre les bus

de Vichy remplis d'israélites et ceux de Maurice

Papon chargés de bougnoules, le monde

m'apparut comme gelé de l'intérieur. À l'école,

les gamins antisémites me faisaient honte,

sans que je sache dire vraiment de quoi. Tous

avaient décidé pour moi ce qu'était être juif :

Auschwitz et Israël, en boucle jusqu'à l'épuisement.

Était-ce seulement cela ?