Mesure pour mesure

Je veux prier, penser - je pense et prie

À Dieu sait quoi ; au Ciel, mes phrases vides ;

Mon imagination, sourde à ma langue, S'ancre sur Isabelle ; j'ai en bouche

Un ciel dont je ne mâche que le nom

Et j'ai au coeur le mal qui enfle et brûle

De mon idée : l'état que j'étudiais, Comme une bonne chose trop relue, Est fade, sans saveur ; ma gravité

Qui faisait mon orgueil - nul ne m'écoute -, Je pourrais l'échanger avec profit

Contre une plume au vent. Ô, place, ô forme, Si souvent ton aspect ou tes habits

Épouvantent les sots et lient les sages

De faux-semblants ! Le sang reste le sang.

Sur la corne du diable écrivez «ange», Et ce n'est plus le diable. - Quoi ? qui est là ?